solidão sincronizada

frango do campo sem guarda-redes visível

2012-02-22T18:26:00.002-08:00

Somos um maldito aviário

a sonhar com paisagens dentro do bolso.

Vivemos enterrados na industrial merda

que nos faz crescer depressa,

mas ainda temos ânimo para sentir pena

por tudo e por nada,

bico alumiado vinte e quatro horas por dia

pela viral incandescência cacarejante

do habitual coro da novela.

Oviparolos, damos o cu

sempre que retumba a voz do dono.

E depois do toque rectal

agradecemos humildemente pagarmos tão pouco

pela prisão da capoeira

enquanto aguardamos pela hora nossa

de ser cabidela.

E rezamos para que se um dia

tivermos dentes

(oh meu deus entretanto privatizado!)

venha a noz.

O vosso reino, esse dispensamos,

afinal comidos por um comidos por mil

mas que seja com muito picante.

Os pintainhos, tão engraçados,

temperadinhos, em mil bocados.

Últimos socorros

2012-02-22T14:40:00.001-08:00

Sabes aparafusar as rosas ao parapeito

azul da matéria incessante. Mas

que farás tu

aos comandos da máquina de terra violenta?

Trata dos jardins

com dedos resolutos e modéstia.

Porque um anjo de sangue é um sempre anjo

até nas feridas invisíveis.

[Vem deitar-te]

2012-02-16T18:13:00.003-08:00

Vem deitar-te comigo.

Já é tarde na vida

mas ainda tenho muralhas no peito,

fôlego para as estrelas.

[Hoje acordei]

2012-02-16T18:11:00.004-08:00

Hoje acordei

com um anjo a tocar à campainha:

— vinha entregar felicidade

não solicitada.

A vizinha que abriu,

há tempo demais fechada

sem remetente,

aceitou ser amada no destinatário.

Programa da manhã

2012-02-14T15:47:00.001-08:00

São nove em ponto de cruz

no centro de saúde para dar e vender.

A velha azul tricota netos e receitas

(deve ser menino!)

de frente para um sotaque de bisturi

e ao lado de um bom coração

que extraviou o cartão de dador.

É preciso dinheiro?

Pergunte ao doutor. Eu sou enfermeiro.

O televisor ameaça dar à luz,

o cadáver afirma é aprender até morrer,

crianças com esperanças de vida estreitas,

o anjo genérico faz o pino,

um amor perdido não é utente daqui,

a solidão crónica aguarda marcação.

Rebentaram as águas ao televisor.

Isso provoca dor?

Eu sou doutor. Pergunte ao cangalheiro.

O Dia do Senhor

2012-02-13T08:43:00.000-08:00

“Assim, por amor a Raquel, serviu Jacó sete anos; e estes lhe pareceram como poucos dias, pelo muito que a amava.”

Génesis, 29:20

08h22m

Impelido pela dinâmica da inércia, Cristo executou bruscamente no ar o primeiro mortal livre. Logo após, mantendo-se firmemente agarrado à cruz, reiterou o movimento descrevendo um segundo salto mortal, desta feita começando a descair acentuadamente para o lado esquerdo. No decurso do trajecto descendente, juntaram-se-lhe a Virgem Maria, assumindo no voo a dianteira do rasto fiado de contas, Eusébio, trajando as cores da Selecção, e um jogador do Futebol Clube do Porto, de feições já irreconhecíveis.

Em fracções de segundo, o grupo inusitado despenhou-se e viu-se bombardeado num súbito de milhentos estilhaços de vidro que surgiram projectados em todas as direcções. O estrondo, tão breve quanto poderoso, desconcertou a cabine e troou nas circunvizinhanças. Seguiu-se então uma estranha acalmia, como se as forças divinas ou sobrenaturais latejassem de espanto.

O conjunto de figuras jazia já nos escombros, prostrado, imiscuído nas minúsculas fracções vítreas, quando foi finalmente coberto pela nudez generosa da miss Playboy Dezembro 2004 e pelo galhardete do Leixões, amarelado pelos longos anos de fretes.

08h31m

Início de uma nova semana. Passou de quinta para quarta; depois reduziu para terceira, adjuvando o estancar da marcha com o premir compassado do travão; segunda, finalmente, e a paragem total. Isabel vasculhou os bolsos da sua carteira de genuína imitação de Louis Vuitton com o tacto alerta para o maço de tabaco; abriu o vidro do carro, acendeu o cigarro.

“É todos os dias isto. Sempre a mesma coisa!”. Ligou o rádio, sintonizou as notícias na ânsia de escutar as costumeiras informações de trânsito. Nada de interesse, excepto os nomes batidos da rotina quotidiana: Calçada de Carriche, Massamá, Pina Manique, túnel do Marquês, Freixo, ponte da Arrábida, VCI, o costume. Nem uma palavra acerca da ponte de Leça. Os senhores da rádio pareciam congeminar maquiavelicamente na ignorância deliberada da sua existência e dos seus problemas. Mas que importância tinham ela e a sua vida insignificante?

Sete anos de casamento sucumbiram em escassos meses, mercê de “diferenças irreconciliáveis”, na expressão gravosa com que a meritíssima juíza sancionou a litigiosa desunião final. Sete anos de relação, quase desde início ferida por discussões e agressões, desrespeitos, desonestidades e mentiras, egoísmos vários; fruto de objectivos de vida desencontrados, visões díspares e expectativas dissonantes. Fruto apodrecido. “Sete anos de inferno”, disse de si para si. “Sete anos de inferno, e agora o inferno do trânsito todos os dias...”.

“Estás quase a completar 30 anos, voltaste a viver em casa dos teus pais, não tens um tusto furado no banco e andas a tapar buracos como professora-a-dias”, regurgitou-lhe a consciência.

Pelo retrovisor, verificou que já perdia de vista a fila atrás dela, ao longo da qual se irmanavam almas companheiras de infortúnio no paralelo das três faixas. À frente, nem sinal de melhoria – tudo parado. Impacientando-se, alguns condutores começaram a aventurar-se fora dos carros, no turbilhão de buzinas em protesto, perscrutando um motivo palpável para exorcizar a a estagnação total do trânsito.

“Adianta-vos de muito...”, ironizou, olhando com sarcasmo as formiguinhas irrequietas. E activou a ignição para dar passagem às viaturas da Brigada e do INEM que se anunciavam, com fatídicas sirenes de desespero mecânico, bradando aos infelizes detidos que tinham sido condenados a pena perpétua na reclusão da selva de gasolina.

Isabel visualizou mentalmente os cerca de 35 quilómetros que a separavam da escola onde, desde há duas semanas, ingressara para leccionar 14 horas semanais. Começou a tratar os minutos por tu. Acendeu outro cigarro. Agarrou o velho telemóvel, tão esmurrado, riscado e partido como a sua própria vida. Lentamente, incapaz de contrariar o hábito doentio de antecipar a desdita, arrastou os dedos pelas teclas até encontrar o número da escola. Aguardava-a um “bloco” de 90 minutos de Inglês; depois, como de costume, deixar-se-ia ficar pela escola a ajudar em grupos de actividades ou de estudo que a ocupariam até à hora de regressar à casa que não era, nunca fora, a dela. Cinco minutos a mais e a deslocação para leccionar a aula tornar-se-ia escusada.

“Despacha-te!”, rogou, atirando através da janela a réstia de lume dos olhos para a essência sideral. O céu respondeu-lhe com uma labareda de Sol ameaçadora. Isabel expeliu fumo, conjurou o telemóvel com um esgar sôfrego e deixou cair pesadamente a cabeça sobre a buzina.

10h23m

– Estou bem. Deixem-me! Eu estou bem! Preciso do telemóvel! Tenho de telefonar para o patrão, tenho de ligar para França. Por favor, não vale a pena! Eu estou bem...

As portas traseiras fecharam-se e a ambulância amarela seguiu de imediato o seu curso, rasgando o frenesi do tráfego com a sua insanidade temporária de luz e som. A operação de desencarceramento demorara pouco mais de uma hora, num esforço conjunto dos bombeiros de Leça e Matosinhos. O camião, tombado, interrompia transversalmente as três faixas de rodagem logo após a curva que antecede o novo nó de ligação entre a A28 e a A4. O contentor resistira teimosamente ao impacto, embora, consideravelmente amolgado e com o sistema de fecho das portas visivelmente comprometido, se tivesse solto do chassis e ganho vida própria. Parte da carga invadira a planície de alcatrão.

Os soldados da Paz perseveravam na sua labuta, reunindo caixas, objectos e materiais diversos que, não resistindo à sua curiosidade própria de objectos, vieram espreitar a feira dos acontecimentos, ladeando o contentor no local do sinistro e chegando mesmo à cabine destruída, dir-se-ia que por uma martelada dos deuses.

– É uma sorte o camião não ter lambido nenhum à frente dele! – exclamou o Sargento.

– Uma sorte, ou um milagre. E também que não se tenha espetado nenhum logo a seguir por trás. Um verdadeiro milagre. – retorquiu o Cabo.

– Por mais anos que tenha disto, – vociferou o Sargento – nunca deixarei de me espantar quando me vejo num cenário deste calibre, pá. Mas que raio de burrices e artimanhas é que estes gajos inventam para virar um bicho destes, pá?

O Cabo ultimava as medições da praxe enquanto o Sargento rabiscava os seus ilegíveis gatafunhos num pequeno bloco de papel. Disparou:

– E o camionista, viste-me só a pinta do gajo!?! Por ele, levantava-se, saía do camião e ia a pé direitinho tomar um café e um bagaço ali ao Fonte-Luz...

– Ah, ah, ah! É verdade... estava pronto para outra. Mas na verdade, o tipo parecia estar bem, Sargento, à parte os arranhões...

– Pois é. Mas às vezes um tipo parece estar bem após um acidente e morre logo em seguida, no hospital ou até a caminho, com embolias, perfurações de costelas e merdas assim. Como aquele outro, que se lhe alojou um fragmento de vidro no córtex cerebral e a pele fechou quase de imediato e sem sangrar. Já te contei essa estória? Médicos e enfermeiros, ninguém deu por nada até que o gajo começou a estrebuchar o bafo final. E já não foram a tempo. Se chegou a nossa hora, pá, é escusado escondermo-nos detrás das cortinas. O cabrão do destino encontra-nos sempre.

– Será o destino, ou será Ele que nos chama? – questionou retoricamente o Cabo, erguendo o queixo em direcção ao tecto celeste. No rádio da viatura o chamamento soou: um choque frontal requeria a presença dos militares.

13h52m

– Hora do óbito: treze horas, cinquenta e seis minutos – asseverou o médico, sem pestanejar, sequer levantar os olhos para a enfermeira. Depois de salvaguardado o necessário período de silêncio, a auxiliar comentou:

– É o segundo que perdemos esta semana aqui nas Urgências, senhor doutor...

– Fazemos o que podemos, enfermeira. Mas não fazemos milagres. Felizmente, também nos chegam casos como aqui o nosso Filipe – pronunciou, com condescendência quase paternal, voltando-se para a maca ao lado, onde o paciente aguardava expectante novas sobre seus exames. – Pode vestir-se, meu caro amigo. Aparentemente, não há nada de errado consigo, para além desses pequenos cortes e hematomas que irão sarar em poucos dias. Os exames não revelaram nada de anormal. Vá à sua vida.

– Obrigado, senhor doutor – agradeceu Filipe.

– Hoje ficou-se pelo susto. Mas é melhor ter mais cuidado ao volante do seu camião. E faz favor de dormir em condições. Da próxima vez poderá não ter tanta sorte – aconselhou o clínico.

13h56m

Isabel levanta-se da mesa de almoço. Dirige-se ao quarto. Entra, para vestir o fato-de-banho rapidamente. O Sol de Outono sorri generoso e sugere uma tarde de praia. O pai já espera por ela à saída de casa, em Perafita. Habitualmente segue a pé os cerca de 350 metros até à fábrica de conservas da família, que dirige há 42 anos. Hoje vai aproveitar a boleia da filha, a caminho da Praia de Matosinhos, e, enquanto aguarda, engatilha os dois minutos de sermão canónico sobre o sentido da vida. E sobre a vida sem sentido.

14h27m

Saiu do Metro na rua Brito Capelo. Desde a paragem onde iniciou a curta viagem, junto ao Hospital Pedro Hispano, Filipe deslumbrou-se com a descoberta sucessiva do tanto que mudara na Cidade de onde emigrara há cerca de oito anos. O próprio Metro, os prédios, as ruas e a nova arrumação do bulício urbano em cujo seio cresceu e se fez homem, a cor e o cheiro do ar, tudo se lhe afigurava como renovado. Estranho.

Há oito anos, pouco mais, a Cidade tornara-se-lhe impossível, e dentro dela o seu futuro inexpugnável. Abdicou dela, rumando com a mãe a França, onde o resto da família os iria acolher com cama pronta e emprego apalavrado. Na bagagem, levou apenas a roupa e uma mão-cheia de fotografias a cores de um amor proibido, proscrito por “diferenças inconciliáveis”, nas palavras intimidatórias de um pai tirano. Diferenças no escalão social. Na educação. No dinheiro. Em tudo o resto. Diferenças que se encontram facilmente e aqueloutras que, ocultas, urdem a sua trama. Para trás, nada mais ficara que desejasse. E foi-lhe, assim, praticamente orgânico, quase espontâneo, atirar a Cidade para trás das costas e esquecer.

Voltaria dois meses mais tarde, já estabelecido nas imediações de Paris, apenas para recolher os humildes e esparsos pertences que a mãe deixara ficar encaixotados. Carregou o camião e desapareceu de Matosinhos, para sempre. Pensava ele. A cada dois meses, passou a cumprir a rota de distribuição ida-e-volta enter Paris-Bordéus-Santander-Corunha-Porto. Pedira ao patrão que o encarregasse deste frete, e não fora difícil convencê-lo, afinal provinha do destino final da rota. A cada dois meses, bordejava Matosinhos. Mas jamais ousaria adentrar-se na urbe. Preferia passar sem parar e espreitar a Cidade assomando ao longe, como se já não mais se pertencessem mutuamente. Chegava ao armazém no Porto, descarregava, carregava e regressava directo para Paris, desta feita via Vilar Formoso, pelo caminho mais rápido.

14h38m

Entra pelo café. Morde qualquer coisa como se, hoje, ainda lhe fosse possível sentir fome. O corpo reluta em tremer-lhe, abalado de comoção. Perscruta o ambiente em redor. Julga reconhecer algumas caras nos confins da reminiscência. Paga. Sai. Vagueia pela rua em direcção ao Porto de Leixões, salpicando os transeuntes e as montras fortuitas com o olhar passageiro. Já não é de cá.

Enquanto caminha, Filipe abraça com os dedos o pequeno crucifixo e o terço que a mãe lhe oferecera para que o acompanhassem nas suas viagens de camião pelas partidas da Europa. “Foi uma sorte”, pensa, erguendo a cabeça para cima, fitando o céu em agradecimento humilde. Num impulso, semicerra as pálpebras e agarra com maior convicção os corpos sagrados dentro do bolso da jaqueta.

Ao passar pela rua Primeiro de Dezembro, transversal à Brito Capelo, é atraído pela vitrina de uma loja de fotografia. Aproxima-se e examina diagonalmente a colecção de películas expostas: várias crianças em trajes de baptismo, de ir à madrinha, ou em fantasias de Carnaval; idosos na sua melhor pose; fotos antigas a preto e branco restauradas; nenhum rosto lhe parece familiar. Até que, sem aviso, ela irrompe-lhe olhos adentro e sem aviso e crava-lhe um punhal na memória: está belíssima, num vestido de noiva como os das revistas, a saia rodada, os ombros descobertos ao brilho da luz e uma grinalda de flores. Há uma série de fotografias do casamento dela. Seis ou sete, talvez. Belíssima. Contudo, uma expressão de intrínseca tristeza, de pequena nostalgia até, derrama-se-lhe dos olhos e infecta os quadros de pretensa felicidade construídos pelo fotógrafo. Ela.

Uma alcateia incontrolável de lágrimas turva-lhe os olhos. Filipe esconde o semblante nos braços e foge em direcção ao fundo da rua. Primeiro de Dezembro – Restauração.

15h01m

A visão da Lota não o surpreende. O pai deu o corpo e a vida na faina do peixe dentro daquelas paredes terríficas de vitalidade e rudeza. De fora, ainda consegue intuir os diversos recantos mnemónicos que lhe compõem o puzzle da infância.

Atravessa a rua. Nas suas costas, o aroma das brasas em extinção no rescaldo do almoço nos fogareiros dos restaurantes apazigua-lhe as recordações. O perfume do mar e do sal e do destino invadem-lhe as narinas. Enxuga as lágrimas com a manga. Ela. Sempre Ela, por toda a parte, para onde quer que vá. Como é possível o coração desejar a própria lâmina que o rasga? Como é possível mudar de país, de língua, de alma postiça e permanecer refém dos mesmos sítios, das mesmas recordações, do mesmo passado? E reconstruir, vezes sem conta, um oceano de possibilidades impossíveis num futuro inexistente. O maremoto do desamor inunda-lhe os sentidos. E o corpo toma a dianteira da vontade, rumo ao local onde trocaram um beijo pela primeira vez. O Beijo. Ela.

15h12m

Passando pela casa que abandonara devoluta anos antes, chegou ao topo sul da rua Heróis de França. A ironia da toponímia poderia despertar-lhe um sorriso, não fosse estar perante o epicentro da memória, o marco da sua vida, do amor. Filipe avançou para a égide da sombra secular do monumento. Deteve-se, revendo o filme de um Setembro distante, mas assaz vivo.

Sob as arcadas do Senhor do Padrão, os lábios de ambos tocam-se pela primeira vez fabulando uma aura sagrada de emoção na pele. É o regresso de uma tarde de praia, na praia do Espinheiro, defronte ao santuário que assinala o local onde, a 3 de Maio de 1242, a lenda reza ter dado à costa uma das cinco imagens-relíquia com que Nicodemos retratara a expressão de Cristo, talhadas em madeiros da Judeia. O devoto escultor teria depois lançado as imagens às águas do Mediterrâneo, evitando que caíssem nas mãos dos perseguidores romanos. Uma delas, sobreveio em bênção àquela praia de Matosinhos, dando origem à romaria do Bom Senhor de Matosinhos. Filipe sabia a história de cor e salteado. Era, afinal, a história da sua rua, onde ano após ano a rica procissão do Senhor de Matosinhos desaguava. O seu amor por Ela dera à costa naquela mesma praia, diante do sobranceiro Cruzeiro do Senhor do Padrão.

Filipe sentiu nos lábios o agridoce daquele beijo iniciático. De joelhos, sonhou acordado.

15h34m

O mar estendia os braços a perder de vista. Falava-lhe ao ouvido, no seu marulhar hipnótico. Salpicava-lhe o rosto com a sua espuma de sobressalto. Chamava por ele. A visão do azul ainda entretecia o amplexo de uma lágrima que o calor do Sol não deixava florir.

Filipe descalçou os sapatos e as peúgas, espantando-se com a alvura do próprio corpo, outrora moreno de Verão a Verão. Saiu para a areia com a firmeza do faquir habituado a dominar as brasas no sacrifício das solas dos pés. Caminhou pela praia semi-deserta em direcção ao mar.

Junto à água, uma mulher prostrada, encenando o céu, encarando um cigarro.

maria

2012-02-03T08:07:00.000-08:00

escreveu-se

aqui era estrela

luz em pó arredia

maior que o big-bang

escreveu-se

quem queira vê-la

aprende facas e magia

capaz de engolir sangue

escreveu-se

aqui jaz maria,

mulher dita gato poesia
que não devia

leu-se, mia

2012-02-03T08:01:00.000-08:00

Infeliz Anatomia

2012-02-02T19:44:00.000-08:00

A felicidade altera o lugar dos substantivos no corpo:

o vinho branco crepuscular na esplanada do Marais

não encontra o caminho para o fígado;

um joelho entre a obscenidade azul de Mutriku ultrapassa

o golfo na capacidade de protagonizar ângulos agudos;

em Praga dois lábios inacreditavelmente carmins foram

classificados como património imaterial da humanidade,

o suficiente para que haja sempre fila;

sempre que chove há em Buda um rim que confessa saudade

do irmão gémeo transplantado em Peste;

nenhum oleiro ousa confessar a autoria dos pés abandonados

pelo santo de barro na Praça de S. Pedro;

o útero de pedra de Florença clama ainda por um

derradeiro Renascimento;

os olhos elevados de Santa Justa foram transportados
de urgência ao hospital, vítimas de cataratas súbitas do niagara,
foi visto a fugir em corrida um emigrante;

um jardineiro bêbedo perdeu as mãos enquanto podava

o riso de uma fêmea no Jardim da Sereia e o seguro

recusa considerar o episódio como acidente de trabalho;

nos Clérigos vive um pescoço de escadas fora de moda.

Dirá o médico que o bisturi cirúrgico da literatura tudo

explica, tudo corrige, que a cada órgão é intrínseco

o caminho para casa.

Eu fecho o meu pensamento com postiça perfeição

sob as sobrancelhas de tantas vésperas e imagino

como é longe a felicidade.

Eu abro o mapa que a pode guiar ao longo das entranhas

labirínticas que amam em múltiplas direcções e imagino

como é longe a felicidade.

Eu procuro desenhar esquemas e poemas e croquis e

palavras que pedem indicações a cada músculo e imagino

como é longe a felicidade.

Eu troco vezes e vezes sem conta o coração viajante

por um bilhete sem carimbo sem destino e imagino

como é longe a felicidade.

Não sei como vim aqui parar. Talvez o sangue me

acontecesse assim, sem princípio

nem desejos de regresso.

Eventualmente

todas as coisas se desfarão dentro do próprio vento

e nas bagagens restarão apenas detectores de mentiras,

fotografias de ângulos mortos, naturezas mortas,

talvez uma estátua de mar que já não sabemos onde fica.

Apenas o corpo, adulterado, incaracterístico, esventrado,

conservará marcas de cada viagem por ofício ou vocação

de pequena felicidade,

justificando aos demais o prazer infinito da autópsia.

Infame Dizedor

2012-01-31T15:42:00.000-08:00

Dizer absolutamente tudo como se nos matasse

o estreito horrível em carne fogo.

Abrupto castelo florescendo na barriga sem tréguas

nem torres de pólen, cerco às palavras, mais,

obrigação inteira redonda no afã de construção,

pedra ante pedra de regresso impossível. Golfo

de ar impresente que te não pertence em evasão sonora

pela garganta, contra-tempo de cicatriz imparável,

erosão nos dentes com instrumentos de tortura, céu

órfão de loucura. E uma noção indefinida

de boca. Tenho dito. Que depois

imaginem animais e lhes amestrem nomes, misturem

ternura em pó e água benta, talvez um emprego indecente

com salário e regalias de banho, perfumes treinados

para amar cegamente, que a mulher magra e usada se dispa

de pele à frente do trânsito e das mentiras

estruturantemente opacas do pensamento. Nada disso diz

nada. Não importa. Tudo

tal e qual te disse e repeti e repeti e repeti e repeti

até reverberar nos olhos vazados ou talvez no coração

ausente ou no comboio em vias de extinção ou na última

ceia dos condenados à sorte. Seja

feita a minha vontade. Mete-me nojo o que não digo. Sabes?

Nem tudo no dinheiro se resume à vida. Há tabaco

para além da morte. Fuma, transporta as ideias

cuidadosamente, numa mochila de lona, num sexo elo

quente de mulher palavrosa, ou

num pulmão se preferes. E no entanto. Leva contigo

o que dizer, do que seja outra coisa que não o que disse,

não repitas a morte nem o vazio, não escolhas

as nuvens que usas ao domingo ou no dia do teu casamento,

quando disseres sim

assim seja

seja feita a tua vontade

em nome do pai e da mãe e do espírito que te der

na real gana, ou na republicana. Diz como quem corta as veias

à certeza, ciente de que o passado é imprevisível como

a fotocópia mutilada de um cadáver antigo,

imutável como o sangue a colorir as varandas autoritárias

dos dias azuis de procissão.

Diz sol quando nada mais te aquecer do teu lado míope.

Colhe a mãe para o teu rosto de inverno.

Guarda frutos indizíveis e fome que dizer para quando

fores só e uma única luz no horizonte te

separe da equação altiva do desespero nos pássaros.

Não te cales por amor algum. Nem por promessas. Nem por

desejos de promessas. Ama. Cumpre. Usa.

Sê infame por feitio e devoção e diz bem alto a infâmia.

Afasta os juízes a teu favor, troca-os pela voz

imprevista. Diz. Dá corda aos sapatos para que não sobre

para o pescoço. Salta em andamento, transige

até seres rio, aponta um dedo para o mar e vai à boleia.

Que o medo te sirva de lição.

primeiro dia

2012-01-24T16:33:00.000-08:00

no primeiro dia de escola

cada uma das crianças chorou em contraluz

à entrada da cura sem doença

para um passado inadiável.

muitas fotografias imortalizaram a classe

média do país e os noticiários chegavam

previamente fatiados entre a onda de calor

e a insuficiência de professores,

embora menos que no ano passado.

no primeiro dia de escola a dona júlia mandou

abrir a vida na página seis,

leu-nos uma estória sobre bolos e chocolates

e o vítor, talvez por nunca ter visto

doces senão no seu programa de vida selvagem,

vomitou tudo à pancada.

antes do recreio olhei pela janela e vi

um futuro onde eu não existia, mas

talvez fosse do vidro embaciado pela matemática.

não perguntei a ninguém, mas tenho a certeza

não ter sido o único a fechar os olhos

para inaugurar a minha loja feita de areia

que vendia espuma do mar.

no primeiro dia de escola guardei o coração

dentro da mochila, para não perder,

quando fui buscá-lo vertera um pouco

e tingira a lona verde junto à fivela do medo.

alguém me tocou no ombro

com lágrimas de cor e som estranhos

mas não me assustei, porque

já vinha preparado para qualquer emboscada.

no primeiro dia de escola aprendi

que a grande muralha da china é um fenómeno

visível da lua, como eu, mas depois

perdi o foguetão das cinco e tive de voltar a pé.

hibernauta

2012-01-23T20:03:00.000-08:00

desconheces a neve para lá do amor

ou que espécie de árvores geladas

se erguem do rio como se espelhos,

o frio roubou-te da memória o rigor

deixou no seu lugar mágoas passadas

a nudez explícita de viver de joelhos.

se pudesses tocar na luz que me deves

conduzir a cegueira aos seus aposentos

esfaquear o inverno qual um assassino,

separar frutos longos das folhas breves

fabricar deus para apodrecer os ventos

inaugurar outra estação como destino.

o silêncio da natureza morta

a gritar por dentro do colchão

gela o sangue das veias, recorta

aves negras em forma de solidão

que importa o sangue, a noite que importa?

é impossível adormecer com montanhas no coração.

afirmação precoce

2012-01-23T18:10:00.000-08:00

era uma vez uma mulher que não

era uma vez um homem que sim

a mulher que não negava-se ao fim

o homem que sim ao menos com a mão

após insistência a mulher cedeu então

o homem trocou a paciência pelo frenesim

a mulher que não agora gemia que sim

o homem que sim era agora contenção

a mulher que sim meu deus consolação

o homem que não ai de mim ai de mim

o homem que sim desatou em afirmação

a mulher que não só concordou assim-assim

era uma vez uma mulher que não

era uma vez um homem que sim

(passados nove meses veio à luz da discussão

a mulher por que não serafim?

o homem por que não conceição?

gémeos de consolação

não mais discutiram enfim)

ascenso

2012-01-23T17:21:00.000-08:00

aquilo que mais me alegra

será esta tristeza profunda

de montar o andaime até aos céus

para pintar a orquestra

que toca no fundo do poço

se não acreditas em mim

aguarda a carta registada que te envio

onde te direi enfim que morri

engasgado com uma estrela

antes sequer de aprender a beber

deus ex machina

2012-01-17T18:10:00.001-08:00

o padre ergueu os braços

para levantar deus

conhecia os números escassos

do código para os céus

rogou à santa tecla o milagre

no altar da consumação

mas a voz de divinal vinagre

paralisou-lhe a devoção:

lamentamos, mas o seu saldo

não permite efectuar esta operação

descoloração

2012-01-17T18:09:00.001-08:00

as amigas fingem precisar de mim

enquanto lhes sirvo tinta fresca e colorida

mas quando o fim do mês se despenha

abruptamente sobre as minhas mãos vazias

expulsam-me das suas casas, voltam

a consumir amor de linha branca

já me convenci que as mais amorosas

são as que têm menos para gastar

366, the number of the beast

2012-01-17T02:42:00.001-08:00

no advento conspícuo de um novo ano

ensopados em veneno, a pretexto

não sei se da vida se da morte,

usamos telefonar a fulano e beltrano

perguntando quem vem lá é bissexto?

ai não!? pois então lhe desejamos

mais que fortuna, saúde ou sorte

ver a saída à ratoeira onde estamos

escapatória no labirinto 365 forte.

mas de quatro em quatro anos

calados como ratos atendem primeiro

depois calam-se até 29 de fevereiro

e a chamada cessa num abrupto corte

sem sequer dizerem desculpe, é engano.

parquímetro

2012-01-13T16:55:00.000-08:00

jesus estacionou a limusina

junto ao portão do quintal das traseiras

regou os arco-íris encaracolados

delegou nas moscas o reino

colocou uma haste no vento

acenou adeus aos sobrolhos vizinhos

(há que tempos não o viam!)

e saiu a rezar por onde entrou

antes que a polícia municipal o multasse

sociedade columbófila

2012-01-13T03:15:00.000-08:00

ninguém apessoa

sem lhe ser filho

com asas boa

como o milho

motivo de bulha

afã de perdição

abre e arrulha

à pica no chão

ao que derrete

no seu calor

mais promete

novo amor

consola rei

no seu jogo

imola gay

no seu fogo

sibila nos céus

no dia D

sob os véus

ninguém a vê

cogumelo atroz

partícula iónica

animal feroz

pomba atómica

alegria da caverna

2012-01-10T17:55:00.000-08:00

não me apetece fazer nada para salvar o mundo.

abro-te a boca, a ver se temos correspondência,

mas essa língua é estrangeira como um cacto,

o que diz mata a sede, mas é poço sem fundo

e no deserto é inútil o sangue numa emergência.

desenrasque-se o mundo, tenho areia no sapato.

desloco-me devagar para o café em contramão

aproximo-me em contrapé em bicos de solidão.

há revolução à tarde marcada lá para as cinco

gente que diz quero assim e assado ou não brinco

gritam por emprego e moralidade e graça e pão

e solidário os compreendo, porque sou moderno

mas para revolucionário falta-me fulgor e afinco

prefiro reivindicar giz na ponteira para o bilhar

assistir à tarde a cair lenta sem sequer lhe tocar

aponto à dois, bate na sete, faz tabela na cinco

carambola a empurrar a bola oito para o inverno

tudo o que sobra do mundo é miserável e pequeno,

são já de mais os que se ocupam a regar as plantas.

assobio a lista de compras, cantil, navalha, lanterna,

a velha receita de bolo: leite, ovos, farinha, veneno,

livros ( contemplai a obra do senhor) e algumas mantas.

elvis has left the building, o urso entrou na caverna.

friday night fever

2012-01-04T16:20:00.001-08:00

no fim da maré de sexta-feira

esvazias o copo de barcos

antes de encerrar o motim,

pousas na mesa o vento que trazias

nas veias-fantasma

que te assombraram a semana

e pedes que te encham, só mais uma vez,

com sangue de mariposa

para veres o sol da meia-noite

cujo precipício se assemelha por vezes à razão

ou a um veneno familiar.

one night stand

2012-01-03T16:55:00.001-08:00

Mal dois dias haviam passado desde

que começámos a andar,

a relação desatou a coxear pronunciadamente.

Que é da perna direita, está bom de ver

— asseverou o sapiente ortopédico

mirando o problema de um lado e de outro

por cima e por baixo

no reflexo da experiência.

Findo o diagnóstico, o doutor

proibiu de futuro a transitação num só golpe de rins

da horizontalidade liquefeita do amor de alcova

para o estado brusco e abrupto de andar

sem antes gatinharmos juntos para o infinito
e mais além.

Estes jovens de agora julgam

que o amor já vem embalado e se vende nas farmácias

— praguejou ensimesmado o médico

com dom para o osso do ofício

enquanto ultimava a prescrição de loção analgésica

para mitigar as dores agudas do período refractário

e nos amputava a mísera réstia de espontaneidade cardíaca

com a taxa moderadora.

está sujeito

2012-01-02T14:53:00.001-08:00

o sujeito não usa nenhum perfume em particular

as mais das vezes sequer água de colónia

aprecia o odor natural da barba ao florir na planície

o sujeito embevece-se perante o som da palavra danúbio

não sabe porquê, mas desde o leito de criança

é entusiasta de decotes pronunciados entre buda e peste

o sujeito gosta de queimar pequenos papéis em cinzeiros

de grandes locais públicos onde se extingue

no fundo, no fundo, acha que já perdeu o fogo de outrora

o sujeito leva as mãos à cabeça quando lhe falam de praças

é incapaz de cantar hinos com fervor patriótico

se lhe falarem de revolução, então, leva os pés à cabeça

centra para a grande área

executa um mortal perfeito quer seja golo quer não

o sujeito perfaz o pagamento com trocos exactos

reduzindo ao mínimo indispensável o contacto com a dívida

o sujeito planeia trocar de carro para o ano que vem

masturba-se a ler o guia do automóvel

o sujeito tem carácter e um caralho digno de ginásios

um destes dias vai foder alguém

tristezas não pagam endívias

2011-12-21T20:07:00.001-08:00

querida beterraba

esperarei sentado à tua raiz

que algum dia possas perdoar-me

enterres finalmente a tristeza

e esqueças a cicatriz

couve entre nós

fui um nabo, eu sei,

por ter dado ouvidos aos tomates

mas a verdade verdadinha

é que as endívias

são boas comó milho

se me permites esta expressão cerealista

além disso, como sabes,

estou ainda demasiado verde

nas andanças do coração

e na época das colheitas

o amor é

uma faca de dois legumes

emigração assistida

2011-12-21T19:59:00.000-08:00

passe pó de talco no rabinho da alma

enfie o indicador no orifício da espiritualidade

coloque-o depois ao sabor do vento

descubra para onde sopra esta merda

e vá pelos seus dedos

nos dias que correm tanto é muito importante

que ninguém se arme em atleta

tenha o cadáver preparado para as emergências

seque os ossos como se fosse viajar

para um veneno distante

descubra o universo low-cost em expansão

irreversível desde o big-bang da cretinocracia

folheie o jornal até à página do emprego

onde ninguém se precisa

assinale as diferenças na partícula de deus

quando o momento de partir chegar

regue o silêncio com champanhe francês

grite c'est toujour la même merde

que não há valor acrescentado no viver imposto

mas com bolhinha fina sabe melhor

agarre a oportunidade de uma vida

vá conhecer capitais de risco, paris, londres, berlim

aprenda que quem não quer ser lobo

prefere disfarçar-se com pele de ovelha negra

mas continua a querer sua carne

saia daqui, vá tocar às campainhas lá para fora

dialogue estrangeiro com correcção e aprumo

ponha-se no lugar da abelha obreira

que todos esperavam para mandar ao favo

a ver se há vida depois do mel

com nove letrinhas apenas

se escreve a bela palavra emigrante

num país de possibilidades assim pequenas

tem o tamanho de um elefante

erra o político, mas somos nós os errantes

e se errar é humano

vale mais ser mutante

[o problema de viver]

2011-12-21T16:49:00.001-08:00

o problema de viver a vida do avesso

é a claustrofobia que me arranha a espinha

de cada vez que saio à rua

a pensar que vem lá chuva no coração

diário

2011-12-21T07:08:00.000-08:00

todos os dias toco em código morse

os teus ombros azuis de plasticina:

começam no avesso da janela, estendem-se

para lá da longitude do vale de luz

onde a cama de flores pinta as unhas dos pés

a manhã incendeia-nos de arrepio e gasolina

prenhos de vontades escassamente nossas,

mas dia após dia o mapa da noite

apaga as distâncias que trazemos da rua,

os corpos formam uma redoma de encruzilhadas

todos os dias trocamos sinais

coordenadas que nos aproximam da morte

mais e mais e ao mesmo tempo

todos os dias escrevemos num diário

de sangue involuntário, capa transparente:

a solidão sincronizada é o que se leva da vida

mira técnica

2011-12-13T18:13:00.001-08:00

televisão no jardim

isso não é para mim

que não sou nabo.

mas no além,

além de mim

que nunca acabo,

talvez queira alguém

talvez precise alguém

que ao fim e ao cabo,

se o fim é o cabo,

haja cabo além do fim,

porque sim.

e assim

no cabo do fim

se calhar ainda acabo

a ver tv no jardim

sem levantar o rabo

sem espetar o nabo

na terra de mim,

no fim

e ao cabo

de onde vim.

um ventríloquo para dois ciclones

2011-12-13T05:55:00.001-08:00

à nascença a boca para alimentar,

dois ventos sobre o mar,

o desconhecimento do estreito

e do modo de navegar

o coração à bolina no peito.

pouco a pouco a boca para amordaçar

dois furacões que nos empurram até rasgar

um de harmonia, outro de desassossego

e apesar de o sol ir e voltar

o girassol aprende a sua condição de cego.

já madura a boca a querer gritar

dois ciclones antigos impossíveis de calar,

olhamos para fora e não podemos fazer nada

olhamos para dentro e dos ventos em par

nasceu uma solidão sincronizada.

uma só boca e dois ventos no mundo ao contrário

a voz que não é minha a pagar no destinatário.

álcool puro

2011-12-06T20:51:00.000-08:00

vou ser voluntário no auxílio

aos cornudos do mundo

(no sentido lato da dor de cabeça adjacente)

fazendo-lhes ver que o único cativeiro

que vale a pena na vida

é a dedicação ao vinho da casa.

nem amores, nem filhos, nem mãe nem pai,

nem amigos, nem casa, nem dívidas,

nem emprego, nem desemprego,

nem projectos, nem promessas, nem sonhos.

bardamerda para tudo isso!

a revolta que incendeia as tabernas

é a única coisa que retarda

a trombose estacionada em segunda fila

à espera.

vou ser voluntário, sim senhor,

ensinar o mais néscio dos homens a beber com inteligência

abrir os braços para lhe amparar a queda.

o desequilíbrio, a loucura que nos escondem

a felicidade que desaprendemos nas escolas

há que ser bêbado para viver de cor

2011-11-30T15:18:00.001-08:00

2011-11-30T05:37:00.001-08:00

2011-11-29T16:33:00.001-08:00

visita de estado

2011-11-29T16:15:00.000-08:00

de visita ao vetusto castro,

berço da nação cuja babysitter meteu

baixa médica por depressão,

um fantasma entediado por demasiados

séculos a brindar com vinho da casa

aplicou-nos um violentíssimo uppercut nas ruínas

precisamente na zona do saco amniótico

onde vestígios de um embrião

brincavam à liberdade

naquele esvair de agonia,

impossível de detectar à nascença

apesar das mui doutas opiniões em contrário,

discutimos minuciosamente a história

até alguém fazer notar

que afinal já éramos

o problema do passado é ser

sempre tão imprevisível

que da arqueologia serve-se a dinastia de vígaros

oportunistas com técnica e em bicos de pés

a escavar o céu que nos resta

dedicados à contrafacção do arco-íris

2011-11-29T11:27:00.001-08:00

2011-11-29T07:56:00.000-08:00

2011-11-28T16:13:00.001-08:00

air bag

2011-11-28T16:07:00.000-08:00

sim, já conhecia de cor o código

sim, devia saber aonde aquele sentido nos levaria

mas não, não vi os sinais
nem me apercebi de ter entrado

num amor sem saída

seguia, como sempre,

em excesso de velocidade

nisto o teu coração curva fechada à esquerda

2011-11-28T03:36:00.001-08:00

poemas de auto-ajuda (I)

2011-11-25T18:18:00.000-08:00

enlouquece

enquanto aguardas pela romã madura

amadurece

a separar bago a bago a loucura

caminha saciado

sê invisível

fruta repentina

aonde te levar a vitamina sorte

constrói um passado

imprevisível

à luz granadina

porque logo depois a morte

2011-11-25T18:09:00.000-08:00

polaróide (I)

2011-11-25T17:36:00.001-08:00

aquilo que me toca

não são as vidas que o abismo atravessa

não é a azulidão vasta do mar

não é o precipício grandioso das marés

aquilo que me toca

é a onda silenciosa onde o teu corpo começa

é o farol extinto da torneira a pingar

enquanto pintas as unhas dos pés

matéria-prima (III)

2011-11-24T09:25:00.000-08:00

somos feitos de pássaros azuis

e no olhar a contrafacção do arco-íris

preparamos o céu

como quem faz a cama de lavado

imitamos o frio para voar

adormecemos sobre as asas imaginárias

não sabemos a sorte que temos

matéria-prima (II)

2011-11-24T09:13:00.000-08:00

somos feitos de cordas a rebentar

o grito que não desatámos a tempo

solta amarras

num navio perdido qualquer

desde a criança na corda bamba

ao velho de pernas bambas

fiados na vida

matéria-prima (I)

2011-11-24T09:09:00.000-08:00

somos feitos de pedras para atirar,

é este o peso que carregamos

uma cicatriz em forma de lago

faz-nos espécie

galinha, pato, peru

descompasso

2011-11-22T05:14:00.000-08:00

a vida corre

em círculos,

a vida morre

em círculos

onde

a poesia revolve a terra

à procura de anjos geométricos

para iniciar o motim

[na minha cabeça]

2011-11-21T20:30:00.001-08:00

na minha cabeça

há sempre outro amor em forma de poço

o céu apagado na boca a arder

a voz sabe a piripíri

na minha cabeça

há sempre uma corda em forma de pescoço

mil ossos estranhos de ouro a ranger

carne falsa pede haraquíri

rosas do inferno

2011-11-21T20:11:00.001-08:00

à minha morte ofereçam-me estórias

de cuja raiz possa brotar um futuro

não mereço louvores, dispenso glórias

só preciso de papel que arda no escuro

acredito nas rosas frescas do inferno

crescem na estação seca da verdade

no sangue da terra o espinho é eterno

mas dura pouco o botão da liberdade

no bolso esquerdo do rasgado caixão

há-de caber todo o amor de improviso

nada deixo ficar, nada de mim terão

para alumiar o mapa do falso paraíso

seja um caixão de medidas generosas

e lá dentro o riso gordo da vida inteira

o humor do inferno, o calor das rosas

a sofreguidão da semente primeira

depois da madeira, depois da semente

hei-de regressar e ser outro diferente

praça

2011-11-17T19:33:00.000-08:00

na idade em que o fogo dava pelos joelhos

vinhas afogar-te à velha praça do dilúvio

enquanto fazias pontaria ao meu coração.

guardo a cicatriz da espingarda de brinquedo

na arca que construí para lá voltar.

a magia negra de um cigarro do avesso,

cinza habitual pomba a circular impassível

pela fímbria das palavras acinzentadas,

o sortilégio da inspiração boca-a-boca,

quanto entardeceu sem nos darmos conta.

quando lá voltar não mudo nada. afinal,

já estive em toda a parte onde o teu corpo

era um espelho que eu não conseguia evitar.

breve auto-retrato com sela

2011-11-17T19:17:00.000-08:00

gravaram a vergonha do improviso no coração de um cavalo selvagem

mandaram-no correr até à meta, uma meta qualquer com fundo azul

deram-lhe caminhos fáceis, um deus com sela para reaprender o ciclo

incendiaram-lhe a garganta e as nuvens onde bebia habitualmente,

pois que secasse como os demais.

educaram-lhe três das patas possíveis em artes de fome

temperaram e comeram outra pata aquando do aniversário da revolução

deram-lhe um nome de cavalo para mancar discretamente

demonstraram-lhe a utilidade do labor com a língua de fora

a que as más-línguas línguas se referiam como escravidão à estrangeira

desenvolveram novas técnicas de ódio de ponta

afagaram-lhe a crina com lâminas e utensílios de faquir

apostaram sangue contra ele.

ensinaram-lhe ciosamente o medo de perder

combinaram prémios, ensaiaram a divisão aritmética dos lucros,

animais autênticos chamaram então para assistir ao derby

— agora imagina que enquanto corres mil aves enlouquecem no mundo

mil cavalos levantam voo nas colheitas gota a gota de outubro

o tempo amolado no fio da tesoura desvanece na boca de mil crianças

e cada menino e menina cor de vinho marcha diabolicamente

e cada pássaro se embriaga a sobrevoar uma guerra sem espécie

e cada cavalo troteia sob as esporas do bem maior orquestrado

mas não há diabos, nem generais, nem orquestra, há

apenas um fim, onde?

se um cavalo selvagem é fonte inesgotável de distância.

vipermercado

2011-11-08T13:11:00.001-08:00

estimado cliente

cometa suicídio em nome de há lá troika

e receba um harém de 72 virgens em cartão

limitadas ao stick existente

— o trocadilho salta à boca

embora não sendo porventura inédito

é o possível sem recorrer às linhas de crédito

tão-só a linhas de coca

subscreva o inovador serviço financeiro

designado soberania haraquiri

vai na pré-história essa coisa do dinheiro

agora é moda dar o cu ao piripíri,

o slogan comercial que usamos para vender

é dívida dura em país mole tanto dá até que fura

e se o cu lhe ficar a arder

deve lembrar-se que o que arde cura

o nosso livro benfazejo

não comporta qualquer tipo de reclamação

pois é nosso divino desejo

não vos deixar cair em tentação

mia culpa

2011-11-07T16:53:00.001-08:00

pela boca morre aquele que diz aqui há gato

sem ter tempo para comer um peixe sequer

vazio o oceano, pobre boca, miserável prato

ter estômago não é regalia de um qualquer

durante a noite só alguns gatos são parvos

de dia só alguns se deixam trocar por lebre

o caçador crava os seus dentes de leopardo

mas gato escaldado não tem medo, só febre

quando à inexorável hora das felinas notícias

alugamos quartos com vista para a morte alheia

quem não quer ser lobo cobre o gato de carícias

logo lhe rouba a pele e usa para iludir a alcateia

somos estátuas de merda à espera de uma nova pomba?

somos praças vazias ameaçadas por um relógio-bomba?

somos exactamente o quê, se não temos no coração a garra?

somos afinal o quê, se não temos o coração em guerra?

o touro torturado ergue os cornos até morrer, e bufa e marra

o gato vadio segue o instinto e é livre enquanto erra.

nós somos só um gato balofo inútil, e sete palmos de terra.

Perdidos e achados

2011-11-03T19:54:00.000-07:00

É absurda a quantidade de coisas que vamos perdendo sem nos darmos conta: perdemos o autocarro ou o comboio; perdemos tempo ou oportunidades; perdemos o pé; perdemos apetite, outras vezes peso; perdemos a vez, perdemos o jogo; perdemos dinheiro; perdemos o foco e a concentração; perdemos o emprego; perdemos a confiança; perdemos o respeito, mas também a vergonha e até a cara perdemos; perdemos amigos; perdemos as promoções imperdíveis de artigos de derradeira necessidade; perdemos a noção da realidade — mas também perdemos a fantasia; perdemos a alegria primacial, a ingenuidade estrutural do sangue e do riso; perdemos a inocência, depois a consciência da culpa, o escrúpulo; perdemos a memória branca de quando todas as coisas eram verdes; perdemos o princípio; perdemos com o final opaco e incandescente de quantos nos perdemos a amar, avô, avó, pai, mãe, filho, tio, amigo, não importa; perdemos o amor e, mais grave, a faculdade de amar; perdemos a capacidade de cartografar a ordem natural dos nossos pequenos universos de loucura e, não tarda, perdemos o fato de astronauta que nos permitia respirar acima do firmamento; num ápice, a própria loucura se torna obsoleta e perdemo-la, outrossim; perdida a loucura perdemos a lógica, o paradoxo, a cobardia e a coragem; perdemos a razão; perdemos o sonho e, nessa sangria, a razão de ser; perdemos a vontade de manter o que quer que seja perdível, desde as ideias que o mais débil dos ossos formula ao pensamento mal passado; perdemos a carne, o prodígio de desacreditar dela.

Passo a passo, transformamo-nos em corpos-vivos incessantemente em busca das porções que nos foram amputadas, cujas réplicas guardamos nas mesmas caixas de perdidos e achados onde nos amontoámos em dias inúteis. Alguns ofuscados pela quimera da cirurgia reconstrutiva, de um final feliz com útero poente no horizonte. Alguns demasiado ocupados a perderem o programa de televisão seguinte que não há-de falar sobre si. Alguns tão-só à espera do reconhecimento supremo e grandiloquente de um atentado à bomba que os salve do anonimato. E contratamos os detectives mais famosos, com fama de nunca perderem, de nem sequer saberem perder. Fingimo-nos importantes, que alguém já deve ter dado pela falta. E procuramos o número da solidão interurbana nas páginas amarelecidas. E telefonamos a pagar no destinatário, apesar de nos sabermos tão perdidos e de não dispormos nem de mapas cardíacos nem das direcções correctas para um abraço nem sequer da velocidade vertiginosa das cicatrizes. Jamais chegaremos a tempo de atender.

Desmarcamos as promessas que tínhamos agendado até ao fim das expectativas. Acendemos a luz de ausência. Mandamos alguém informar toda a gente que não estamos para absolutamente ninguém. Aninhamo-nos. Quedamo-nos ocultos, atrás de mecanismos obscuros de débito em conta, a recortar a vida pelo picotado.

Isto, somente.

Hoje, disseram-mo vozes perdidas nos corredores e nas escadas, um homem que eu desconhecia perdeu a vida no terceiro andar. Ainda procurou pelo prédio, de fio a pavio, e em toda a parte, ajudado pelos vizinhos que entretanto se lhe juntaram. E no entanto. Não a encontrou mais.

Fugi de lá, regressei ao paradeiro incerto. Agora. Respiro contra as vidraças para ter a certeza que.

esclarecimento púbico

2011-10-27T13:14:00.000-07:00

brevemente andará toda a gente descalça

alimentada lautamente por raminhos de salsa

dívidas falsas não se pagam com moeda falsa

manda o general troika, genial compositor desta valsa

é a austeridade. faz favor, baixa as calças

e para despachar da próxima vez traz vestido de alças

a culpa não é do mordomo

2011-10-26T05:15:00.000-07:00

dá licença, madame?

permita-me que a chame

assim meu amor puta

e que me inflame

para a atribulada labuta,

que a foda com jeito

mester e paciência,

soldado em riste à escuta

na trincheira do leito

prestes a inchar de ciência

para fornicar a eito

não do modo cornográfico

do seu benfazejo marido

que nunca lhe rasga o vestido

lhe toma a pele por tráfico

e quando assoma à abertura

é por ser coisa prática

de praticar uma vez despido,

e no aproveitar da aragem

tanto dá até que fura,

onde há vulva aristocrática

haja volvo na garagem

não daqueloutra maneira

de carícias perícias fugazes

com que os seus belos amantes

escancaram a torneira.

são apenas rapazes

jovens mancebos vorazes

mais brutos que diamantes,

acendem uma fogueira

que de apagar são incapazes,

ardem meros instantes

e logo recolhem a mangueira

nem sequer da via obscura

até deveras perversa

que à madame tanto perturba,

com adereços inusitados

de diferente cor e textura

de sabor e forma diversa

com os quais ora se masturba

ora viola os namorados

que só lhe dão conversa

mas são sol de pouca dura

na eira dos seus pecados

escusa de fabular e imaginar

de congeminar fantasias,

respeitável madame,

pretendo fodê-la até fartar

mas não à moda das tias

que personificam no salame

o deus das suas carnes frias

impossíveis de aquentar,

é outro desejo mais real

autor das mais doces agonias

o que merece da história o anal

vou fodê-la ao ouvido

dizer-lhe o quanto puta

a minha querida é,

dar-lhe o falo desconhecido

de monumento infame,

finíssima madame,

desde o mindinho da nuca

às sobrancelhas do pé,

fodê-la tintim-por-tintim

qual fodedor de hamelin,

virar-lhe o corpo do avesso

chegados ao fim

(e aviso que pode tardar anos)

sinceramente seu, agradeço.

e para que não haja enganos,

sua puta meu amor,

seja qual for

pago o seu preço

comércio justo

2011-10-25T19:46:00.001-07:00

universalmente devagar

cada planeta se ajoelha no seu porto,

a estrela restitui à vida um lugar

a rua formiga prenha de artes de laboratório

já eu amanheço

como uma pérola no teu corpo

demorado observatório

de pensar que não te mereço.

em penitência, envelheço

torrado à boca do pequeno-almoço,

o telescópio que me abraça

mostra-me da concha o ideal interno

a tal beleza interior

ora uma concha ora uma praça

onde mercar maresias em alvoroço

arrisca negócio de inferno,

que matinal o amor

à falta de troco não é servido de graça.

qual é o teu preço?

2011-10-24T15:59:00.001-07:00

lá fora rasteja a copa da noite

e o outono ajoelha-se em ruínas

há telhados abraçados contra o vento

fumam cachimbo para esquecer

loco motiva

2011-10-24T11:00:00.000-07:00

viajámos por linhas há muito encerradas.

mudámos de sonhos conforme a estação.

acreditámos num deus a soldo da ferrovia.

inventámos apeadeiros para o coração.

oferecemos o carvão animal das mãos

à fornalha ávida da overdose de viagens.

deixámos para trás o casario multicolor

onde a humidade das perdas se infiltrou.

fomos felizes em vidraças azuis de chuva.

mordemos os lábios ao silenciarmos adeus

a árvores de velocidade ensurdecedora

que deixámos para trás, por loco motiva.

limpámos lágrimas num bilhete ilegível.

a débil máquina extinguiu-se em vapor

marcámos uma a uma no mapa as cidades

onde a loucura haveria de transportar-nos.

planeámos a cegueira desde o princípio

e no fim continuamos a ver passar comboios

2011-10-18T19:33:00.000-07:00

não te prendas a mim.

se o amor fosse esse instrumento de cordas

já teria decifrado

o violino encriptado no coração

lei da rolha

2011-10-18T18:50:00.001-07:00

garrafa, copo

por que tardam

em servir as palavras

ao corpo sem escolha?

o papel da inocência

não é dizer

antes dar-se

no vinho em folha

imoral da história (retrato sociopolítico de portugal com fábulas e estórias que vão acabar mal)

2011-10-18T17:24:00.001-07:00

a febre e a tartaruga

o rato das notas

o ministro e os milhões de cabritinhos

o lobo e a raposa (em coligação)

o príncipe endividado

robinson, como é?

volta moby, vai-te embora dick

joão pede feijão

o eleitor e o rouxinol

o ministro rapa sete

o contribuinte e os quarenta ladrões

gasparzinho, o pequeno natureza morta

a comilona dos ovos de ouro

o zé povinho de chumbo

bronca de greve e os sete aldrabões

a viela e o monstro

jardinóquio, o rapaz da madeira

o portugalzinho feio (pato, realmente)

o corsário rosa (e) o corsário laranja (to be continued)

quem quer casar com a troikinha (contracena passos ratão)

pequeno polegarzinho, grande ferramenta

passos coelho, o fantasma do natal (presente e futuro)

os três porquinhos e o bolo mau

o triunfo dos porcos

os porcos devem estar loucos

fazer a mala

2011-10-18T16:41:00.000-07:00

porções geométricas de celofane

papel de embrulho em segunda-mão

pedaços de corda raptados de engenho

elásticos a prometerem lés-a-lés

que rebentam nas mãos ao jugo do querer

ficar, folhas de jornal com notícias soltas

onde buscámos ventos em vão

tupperwares deformados por bolhas

provocadas pela imprevisível temperatura

de palavras amor tecedoras

sacos para o luxo de não pertencer

a nada ou a niguém, asas

para transportar pianos na solidão

poemas obliterados de viagens antigas

um bilhete de autocarro

montanhas desconhecidas a fazerem lembrar

a curva imaginada da rosa que amanhece

a flor quando te esquece

o latifúndio antigo

o mergulho no lago matinal umbigo

a mágoa fria

um coração inquebrável fora da garantia

cola super-forte

canções à prova de morte

cicatriz, passaporte.

girassol cego

2011-10-17T18:32:00.001-07:00

não estive cá

na verdade, nunca estive cá

inexisto em certidões de nascimento

não sei falar das biciletas

a corrente saltou a caminho dos campos

onde as flores não me reconhecem

de passado algum

nenhuma partilhou comigo o açúcar da terra

acumulado no fundo do copo

nem a cicatriz da chuva

que como um capataz me obrigou a viver

fui quando muito um girassol cego

de sementes invisíveis

vagueei pelo sol

imune à temperatura do medo

dei indicações aos homens que passavam

para encontrarem caminhos

que já conhecia

de vidas passadas aqui perto

depois um comboio atropelou a infância

que podia ter sido

e nunca fui a sítio algum

não estive cá

mas comigo a vida teria sido diferente

mundo perfeito

2011-10-17T17:46:00.000-07:00

na vez de solitários

ou outras jóias de nomeada

basta-lhe ser chamada de princesa.

mais que sedas nos armários

reinos imaginários

quer ser acarinhada e tratada

como uma intangível fada

de impassível beleza.

ele contenta-se com nada

bolachas de água e sal à sobremesa

com queijo e marmelada

ou doce de framboesa

a televisão ligada

a ambição por cabo desligada

o prato com certeza

e a cama lavada

a pele arrepiada

a boca carmim coroada

um beijo de surpresa.

há quem para viver

peça aos céus a constelação perfeita

e há quem queira apenas ter

um coração que caiba noutra vida estreita

quotidiano

2011-10-17T16:25:00.001-07:00

o teu modo de sorrir é uma viagem no tempo

constróis a manhã com gestos de sabonete

dois gomos de perfume e a voz torrada pela

memória de tabaco do dia anterior

acordo sempre no futuro, sem hora marcada

sei que é hoje o dia esperado para reaprender

a voar no céu da tua boca

olhando para baixo, esse amor que há-de ser

precipício faz a morte parecer longe, por mais

que me avisem quando amo

lanço-me a pique sobre o sangue mais próximo

acredito que sob a neblina azul dos teus olhos

qualquer salvação é possível

se não for, hei-de descobrir o tempo que falta

abraçado às mil certezas a fingir do calendário

o que nos espera é simples e sem segredos mas

o passado é sempre imprevisível

antes de saíres, tocas-me no medo maduro com

a pele salgada da infância

origem da espécie

2011-10-14T04:31:00.000-07:00

eu sou cada rapariga das fábricas

fabricada por lúbricas raparigas

sou o sangue de cada um dos rios

onde banham o seu sexo imortal

sou arco-íris sobre o mar vermelho

desaguo na fecundidade indesejada

sou o grito da carne invadida, sou

nos interstícios da pele contrariada

eu sou a aberração pétrea incontida

pela parideira trespassada de ácido

sou inclemência do pecado original

eis a maternidade feroz e absoluta

eu sou o arrependimento do útero

a menstruação arrependida, a dor

imaginária, um gigante à nascença

correcção, no sentido bíblico

2011-10-13T18:30:00.000-07:00

no princípio era a vagina

as ancas, o cu

as coxas

o dorso

as mamas

os braços e ombros

a nuca, o pescoço

os lóbulos, os lábios

porque se fosse o verbo

era foder

foder, foder, foder

até não haver mais palavras

para exprimir o cheiro a plástico derretido

de tanta foda

perpetrada pelas indizíveis anatomias

além disso a maçã

não seria maçã

mas sim estojo de primeiros socorros da foda

e hoje o vigário vigarizaria

evocando o fatídico kleenex de adão e

o pérfido halibut

escondido na árvore do paraíso

insidioso à espera

congeminando a sua investida hidratante

decoração de exteriores

2011-10-13T04:57:00.001-07:00

querido, mudei a fechadura.

purga

2011-10-12T17:23:00.001-07:00

hoje decidi extinguir

alguns poemas antigos

para diminuir as emissões de cu2

ou 3 gases que contribuem

para o efeito de estafa

às vezes

a vida é esta merda estranha

monótona, repetitiva

que escrevemos por mania higiénica

num papel qualquer

e a seguir

quase nunca lavamos as mãos

explicação a zulmira

2011-10-12T16:55:00.000-07:00

colhi a capa de um livro na montra

de um alfarrabista da rua das flores.

prometia o título: coração de a a z.

entrei. regateei, como convém, o valor

das palavras; certifiquei-me que aquele

abecedário estava completo. paguei.

desembolsei a velha agenda telefónica

aviei matéria-prima em barda na farmácia

e saí à rua, a amar por ordem alfabética.

não estranhes se pareço algo esgotado,

esmorecido. na verdade, às vezes sinto

que já te esperava desde o princípio.

camaleão

2011-10-10T20:12:00.000-07:00

os vizinhos cultivam pequenas hortas de estupidez

de subsistência. nada lhes invejo, apesar de amiúde

trocar cebolas com alguns, porções acesas de açúcar

ou formigueiros na colher dos milagres. isto quando

sirvo jantares de orquestra, que requerem preceito e

rigor na forma de trajar a pele agridoce com harpas

e violinos até aos joelhos. a música permanece única

visita que me pede verdura na alma. passeio a cauda

revestida a lantejoulas pela casa.

a vida faz-se em redor de aparências gourmet, tábuas

de queijos, desejos fumados, receitas de encefalopatias

multiformes e multicolores e o contraste em tons de

cliché no escorbuto e na subnutrição televisiva. pára

de me lembrar que a morte é a verdadeira cozinha de

fusão! pára de me lembrar seja do que for! às vizinhas

devoto-lhes mãos pelas coxas escorregadias, e é tudo.

sim, é tudo. pelos corredores demora-se o odor grosso

a sexo e fritos acabados de fazer.

ah quem dera voltar à casa que sonhei com vista para

a pena capital. esta vida é tudo tão depois. assomamos

à varanda como se houvesse em nós um músculo que

quer espreguiçar-se e, então, são colinas a ir-se embora,

debaixo da língua amor, colinas que desaprendemos por

causa da rarefacção da altitude, cada vez mais embora,

dão lugar a novos vizinhos, moram longe. os cigarros

agora são crime de fogo-posto, já não se deixam mais

cavalgar pela poesia, dão coices nas estrelas.

os vizinhos depositam luxo nos contentores suculentos

da separação. no fim da tarde trocam campainhas, para

a fotografia. e conversam, sociabilizam. lavam os carros,

como pilatos. assinam a vida de cruz. banham-se em café.

criam animais de cativeiro azul. ao domingo inventam lixo

nos outros dias inventam domingos. têm jardins penteados

geometricamente. escondo-me na folhagem. sou imune à

solidão alheia. na entrada do prédio afixaram avisos sobre
a próxima manutenção do elevador da felicidade. sempre

encravado, a semana passada chamei o piquete.

sétimo dia a contar do sol

2011-10-09T20:54:00.000-07:00

aos domingos é dia
de limpar a memória do sangue

polir o coração a preceito

a lâmina do calendário pede-nos uma sombra

um fruto exótico

encontramos árvores ocultas

na arrecadação do corpo

onde guardamos ferramentas para voar

a qualquer momento

uma avó pode vir visitar-nos em sonhos

amarelecer o outono

na fímbria geométrica do riso

morder a lua com a dentadura postiça

para encontrar açúcar

repreender o vento nas bicicletas

morrer sem avisar

aos domingos um filho

envia amor a pagar no destinatário

vidas alheias caem do céu

há telegramas antes da meteorologia

o neto toca piano nas notícias

outro filho pede vinho por favor

a cidade tresanda à narcolepsia de fornos

as igrejas vendem gato por deus

hóstia de batata assada com colorau

estendemos a toalha de piquenique

de cor-de-rosa fanático

discorremos demoradamente sobre a aragem

lançamos um aceno simpático

ao vizinho que lava imobilidades na garagem

subimos às árvores para mergulhar

no passado rolante

e pedimos um instante

pedimos tempo para a sesta

medimos o tempo que nos resta

guardamo-lo num tupperware numa saca

aos domingos

usamos garfo e faca

provamos o vazio da morte

o vazio da sorte

o vazio da vaca

cortamos mil dedos numa só aresta

espreitamos o medo pela fresta

aos domingos a semana pára

nas fábricas param os teares políticos

a conta é sempre mais cara

a cara já não conta

a vida retorna pronta

para os próximos dias paralíticos

minério

2011-10-08T20:47:00.000-07:00

por entre feros espantalhos

paladinos da tenra idade

em corredores de gargantas tricotadas

muitas tias enal

teciam

porfiavam

“temos um menino de ouro”

desde esses dias torrados

de metal

cada vez mais precioso

se algo aprendi

foi a ocultar o pequeno brilho

e a insistir no ofício

de aprendiz de dourado

se um filão houver

enriqueçam na autópsia